J’ai pris l’avion pour Marrakech avec un itinéraire vague et l’impression que me perdre serait la meilleure chose qui puisse m’arriver. Parfois, on part pour combler quelque chose qu’on ne sait pas nommer.

Ce n’est pas l’ennui, pas vraiment l’envie non plus - plutôt cette légère inquiétude d’exister sans raison suffisante, ce sentiment d’incomplétude qui nous pousse vers la route comme elle nous pousse vers un livre ou une bouteille de vin.

Dans les souks, les ruelles se resserrent, les odeurs changent toutes les trois mètres - cumin, cuir tanné, friture, encens - et à un moment on ne sait plus d’où on vient. 

On ne s’y perd pas par accident mais parce qu’on a cessé de résister.

Puis l’extase, brève et inquiétante, de ne plus savoir où l’on est.